It doesn’t matter, what U create,

If U have not fun…

(Chinawoman)

«ПРОНИКНОВЕНИЕ»:

Кто мы есть? Откуда пришли и куда уходим после?

Посвящается всем,

кто далеко и близко

АННОТАЦИЯ (СИНОПСИС БЕЗ СЮЖЕТА) на моем сайте:

P.S. Пока не уверена, что это лучше глинтвейна, но fun у меня точно будет J

http://www.litkonkurs.ru/dune/medals/?id=5178

http://www.litkonkurs.ru/?dr=45&tid=215967&pid=0

уже не смешно…

Зато наконец-то пала «Сетевая словесность»

http://www.netslova.ru/

http://www.netslova.ru/palshina/

кто не в курсе: они не берут на страницы УЖЕ опубликованное в другом журнале

Во сне танцевала лезгинку, но танец стал полетом. Высоко-высоко над рекой, проложившей путь сквозь горы к океану. Ощущение крыльев, но пустых, без ветра под ними. Воздух застыл в предчувствии страшной утраты. То же испытают последние люди на Земле. Неотрывно – все взгляды на Восток. Упираются в стену темноты. Солнце погасло. Медленно. Не вдруг.
Последний свет все еще на Земле. Но стена приближается.
Необратимо выгорает горе.

Чувств больше нет.

Граница срединного мира. Добро пожаловать в Утгард…

Милорад Павич. «Если вы мудрее, чем ваша книга, вы не писатель»

Ведь книга в XX столетии умерла. Бумажная книга. А это начало новой эпохи. В прошлом она уже умирала, получая новые формы: из камня в дерево, из дерева в свитки. Но сейчас, нравится нам это или нет, приходит конец бумажной книги. Нет деревьев, чтобы рубить.
"...это одно и то же пророчество, и его можно сравнить с ветром, у которого есть внешняя и внутренняя сторона, причем внутренняя — это та, которая остается сухой, когда ветер дует сквозь дождь. Таким образом, один прорицатель видит только внешнюю сторону ветра, а другой — внутреннюю. Ни один из них не видит обе. Поэтому приходится идти по меньшей мере к двум, для того чтобы сложить целую картину, сшить лицо и подкладку своего ветра…"

Субботу провели у друга. Новоселье.

- Твой кот чем-то похож на портрет Ван Гога...

- Кота не дам, я с ним столько горючей жидкости выпил, мне его портрет дорог, как память. Возьми, что хочешь, с антресолей.

Картины и книги почему-то всегда в мгновение ока обрастают пылью (защитный слой?)

- Господи, Марго, я только что уборку сделал!!!

Не пыль - лохмотья по всей комнате, словно толпу нищих раздели…

Зато картины… Линии от де Кирико, отсветы пламени от Мунка и целых три выхода из лабиринта.

( Когда-нибудь они... )

У каждого, кто встретится случайно

Хотя бы раз - и сгинет навсегда,

Своя история, своя живая тайна,

Свои счастливые и скорбные года.

Какой бы ни был он, прошедший мимо,

Его наверно любит кто-нибудь...

И он не брошен: с высоты, незримо,

За ним следят, пока не кончен путь.

Как Бог, хотел бы знать я все о каждом,

Чужое сердце видеть, как свое,

Водой бессмертья утолить их жажду -

И возвращать иных в небытие.

1924

Зинаида Гиппиус.
Стихи, воспоминания, документальная проза.
Москва: Наше наследие, 1991.

(«стихи — это молитвы»)

Случайно нашла в сети рецензию на мой «Белый город», отправленную на Межрегиональный сетевой конкурс литературных работ разных жанров

«Читать – это классно!», посвященного Году молодежи.

http://www.biblioteka-volgograd.ru/docs/virtconk.doc

http://www.biblioteka-volgograd.ru/_9.doc

Для конкурсанта у меня есть подарок и огромное авторское спасибо!!!

Будет здорово, если найдемся J

- Твои тексты теряют нежность.

Холодно! Скоро зима…

проклятая неизбежность

вечно верного сна.

Фонари плавят ночь под окнами.

В чужих строчках себя невпопад

Можно до бесконечности ходить по кругу,

если не знаешь порога, с которого начался этот путь.

Можно идти вперед, не оглядываясь и не спрашивая себя: «Кто я на самом деле?»

Но если не известен исток, то исход непредсказуем…

Прошу совета у тех, кто пробовал отыскать свои корни, составить генеалогическое древо самостоятельно. С чего начать? Получилось ли у вас? Помогло ли это вам в жизни?

У меня в паспорте написано «русская», как у всех, кто не знает, что писать в графе «национальность»…

С моей мамы, когда она была школьницей, известная карельская художница Тамара Юфа  писала портрет Сольвейг. Картина неоднократно выставлялась как в России, так и за границей. Таким образом, нашлись скандинавские корни по мужской линии: Норвегия, Швеция (сохранились письма и газетные вырезки).
Дальше след теряется за северными морями…

 

 

( дальше... )

Jackson Pollock – американский художник, лидер абстрактного экспрессионизма,  чьи картины критики склонны сравнивать с картинами Клода Моне,
они же и самые дорогие  (№ 5 1948 – $ 140 млн. Sotheby’s  2006)

«Когда я рисую, я не осознаю, что делаю. И только после некоторого "привыкания" я понимаю, что начал делать. Я не боюсь вносить изменения, разрушающие весь образ, потому что картина живет своей собственной жизнью. Я стараюсь дать ей возможность проявиться. Когда я теряю контакт с картиной, получается пачкотня. И, наоборот, при сохранении контакта достигается полная гармония, диалог,

в результате получается хорошая вещь».

«Написанные практически бессознательно картины Поллока можно рассматривать как параллель тому, что алхимики называли бесформенной массой - massa confusa, первичной материей - prima materia или хаосом. Все эти определения относятся к драгоценному исходному продукту алхимического процесса,

Поезд. По будням пустой вагон.

Зачарованный странник…

Если ты по-прежнему в скрипку влюблен,

не совсем моя северная страна в упадке.

- Из Москвы самолет до Лондона?

- Да. Концерт отыграть и обратно на севера

- English National Opera?

- Что ты! В пабе… только скрипка им там не нужна,

подавай вприсядку…

голых баб, танцующих на столе…

- Все ж, когда этот сброд заорет: «Фиаско!»,

ты, пожалуйста, вспоминай обо мне.

Тяжело дается строка,

если веры нет.

Мальчику Бананану снились киношные сны: с музыкой, сюжетом, в нереально ярких красках. Смотрела «Ассу» в детстве и все думала: не бывает таких снов.

Теперь сама снимаю кино чуть ли не каждую ночь…

«Ты кричала. Чаще без причины.

Но иногда причина все же была. Да, была…»

(«Париж, я люблю тебя!»)

Записка на холодильнике:

«Мы не будем варить глинтвейн»

Дверь в прихожей беззвучно скрипнула.

Без потерь не проснуться. Лень.

Молчаливый рояль за стеной

тоже пишет: нотами музыку.

И еще один выходной

затянул меня в тугой узел.

Мы одни и те же слова

говорим совсем разным людям.

Мне б хотелось тебя обнять…

общей нежности жест так скуден!

Знаешь, для свежей встречи

стоит выдумать что-то иное.

Взять бы старые жесты, да сжечь бы!

И мосты из слов. Успокоит.

Я ведь тоже использую вечер

как в сценарии: ИНТЕРЬЕР КАФЕ

Двое. Дальше – без слов

Хочешь вернуться? Яичница на плите.

А я буду снимать кино.

Ты берег бы себя, если б мог сберечь…

P.S.

Очень хочется снять трейлер к новой книжке. Надеюсь, удастся сбежать на Онегу – мое северное море, место, где никогда не снятся сны…

«Убей писателя, спаси дерево»

Захотелось помечтать после прочтения статей Александра Силаева «Снова литература – кому и зачем?» и «Будущее книжной индустрии» Михаила Иванова

…

Похоже, печатное слово на наших глазах становится прошлым. Единая цифровая библиотека для всех, где каждый может и читать, и писать. Единые цифровые устройства чтения вместо книг. Самый короткий путь: автор – читатель. Если тебя читают – пишешь, не читают - задумываешься о смене творческой стези. Уже сегодня издательства играют роль лишь дистрибьюторов и фильтров. Когда сеть заменит книжные магазины, первое отпадает само собой.

Как же мне нравится эта легенда о сердце, освещающим путь в темноте!

То сердце было одиноким, за ним шли, но никто даже и не подумал ему помочь.

А мне вот светят. Вчера случайно наткнулась в сети. Есть такой сайт подкастов: люди собирают воедино великолепные фото, музыку, ищут тексты под них. Мозаика света.

Красиво…  

ПЛЕЙКАСТ НА "МОСКВА, Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ!"

ПЛЕЙКАСТ НА "РАССВЕТ" (СТИХИ)

Сеть – это море, море, море… Бесконечное и прекрасное. Соединяющее человеческие сердца. Спасибо за то, что вы есть!

P.S.

Все же пришлось отдать книжку на Озон. Посчитав количество писем, я поняла, что я – не почта. У меня просто физически не хватит сил рассылать ее всем. Книжка продается по цене магазина. Честно.

рецензии с проза.ру  (миниатюрные)

Желтые листья, красное вино, прощальное танго в  lonesome city…

Второй день подряд у ларька «Пиво. Сигареты» встречаю презабавную парочку.

Он носит на плече огромного белого кота и рассказывает ему остроумные анекдоты.

Кот кивает и лижет пиво из банки, жаль не имбирное – не продают.

Так и тянуло спросить: Ну что, нашли дверь в лето?

Не решилась. Наверно, больше их не увижу.

Да, на ногах у него – сандалии, совсем уж не по погоде.

Осень…

Эту ночь я провела в «месте, где кончается море». Всего лишь нужно было погуглить… ведь сеть  –  это море, роман – послание  в бутылке тому, кто его ищет и ждет, в отличие от бумажной тверди – памятника, куда приходят люди, которые даже не знают, чья статуя установлена на постаменте.

Я так долго ждала эту книгу ... Мне вдруг стала понятна фраза одного редактора: «Так близко, что кажется, это я написала».

«Люди никогда не бывают настолько далеки, чтобы не найти друг друга»

Когда читаешь начало строки, а в голове уже звучат  слова ее окончания (еще не прочитанные). Когда тебя знакомят с героем, а ты уже знаешь, что его ждет в финале. И никакой перевод этот текст уже не испортит, ты его словно чувствуешь сквозь.

Когда не ты читаешь книгу, а ОНА читает тебя…

И почему-то вдруг все извечно-писательское «я несу в этот мир свет и радость» кажется слишком примитивным, потому что радость – это то, чего ВСЕ ждут от тебя, потому что «море – это зеркало», а «истина – хищная птица»,
потому что человеческая душа и есть море и не может быть безмятежной.

Наверно, это единственная встреча, которая произошла вовремя, иначе я бы продолжала искать конец моря, ведь это так естественно задаваться вопросом, где начинается или кончается бесконечность…

Цитаты из романа:

«…Люди полагают, будто их спасет  что-то  еще: долг, честь, доброта, справедливость. Нет.  Спасают желания. Только они истинны. Будь с ними - и ты спасешься.

… Море и есть ни что иное, как постоянный зов. Он не смолкает ни на миг, он заполняет тебя, он повсюду, ему нужна ты.

…рассчитывал, что в этом  месте я обязательно излечусь.

Но  "излечиться" -  слишком  беспечное слово  и  несоизмеримо  с тем,  что  здесь происходит.  … Здесь ты прощаешься  с собой. Твое "я" постепенно сходит с тебя.

…Так теряешь все, чтобы все обрести.

…Быть может,  в один прекрасный день  кто-то почувствует такую усталость, что найдет это место».

Фотография: Филипп Плиссон из книги «Море» 
(собственно с чего все поиски и начались: если кто-то пишет (фотографирует) море, значит кто-то смог его "высказать")     

Странно, что художника, писавшего белые холсты в романе Алессандро Барикко

(«он пишет море морем»), звали Плассон, созвучие имен…

НО: Все же ищу книгу в ТВЕРДОЙ, крепкой обложке, ибо она первой ляжет на дно моей дорожной сумки, а поскольку у «бездомных в душе» дороги никогда не кончаются, то пережить ей придется многое…

И безумием сна со дна самого-самого

я хотела себя исцелить…

Комментарий редактора: 22.09.2009 17:15
Читать тяжело. Это стихи — по уровню эмоций, по образности.
Читать тяжело из-за неоднородности текста. Впечатление сплошного потока, невычитанного, выплёскиваемого в надежде на рыбок, мелькавших в подсознании — они есть в тексте, серебристые яркие блёстки. Но очень много воды…

…Да, там очень много воды: она льется с неба, накатывает на берег волнами, оседает на лицо мокрыми поцелуями северных ветров.  И фонтаны, они постоянно их строят. Зачем в закованном в свинцовые тучи городе, где непрерывно идут дожди, нужны фонтаны? Вода посреди воды… И без того слишком уж холодно и промозгло.

- Это красиво, - безапелляционно утверждают они.

Мне снился сон: я искала море, яркий солнечный пляж, но пока нашла дорогу, по которой можно спуститься к нему, совсем стемнело, и началась осень. Я почему-то знаю: пока они не хотят, чтобы я вышла к морю, я не найду его… Энергетическое поле – мыслесвязь.

Здесь никто не видел моря, как никогда не видел снов. Здесь о них только говорят, как о штормовом предупреждении. По легенде раз в сто лет город уничтожает огромная волна. Но со временем жизнь в нем начинается заново, хоронят погибших, восстанавливают дома и фонтаны и продолжают жить. Никто не может покинуть город, потому что это место, где не снятся сны…

- Мне снятся! Мост, уходящий под воду…  И голос, который говорит мне: «Надо идти!»

- Но ты же тонешь … и просыпаешься, это не сон. Сон – это выход по другую сторону реальности, а ты даже дверь открыть не можешь. Вот приснится что-нибудь стоящее, приходи.

Сколько камня они тратят на закладку очередного фонтана! Давно бы уже построили дамбу, и быть может, город остался бы цел. А мост, который мне снится, это все же выход…

- Вот ты и тони, - говорят мне – а мы остаемся ждать.

Предчувствие шторма…неумолимо…

SOS! Срочно разыскивается книга о безысходности, о людях, ищущих конец  бесконечности, пусть это будет «место, где кончается море».
Нужно же мне достроить мост...