Марго Па (margopa) wrote,
Марго Па
margopa

жизнесмертный возраст

Жизнесмертный возраст наступает после 33х и «мёртвой петли» до …сколько сможешь.
Когда на возглас «Надо же, сколько лет – сколько зим! А ты не меняешься!» отвечаешь не самовлюблённой улыбкой, а мрачным молчанием Маклауда (все ушли, а ты осталась).
Когда весной в магазинах ищешь «ту самую косуху» и «такие же, как раньше, тёртые клёши», железобетонно сознавая, что «как раньше» не сбудется и не будет.
Когда завидуешь брюнетам, потому их серебро в волосах – как первый снег на обугленной земле, как проблеск в ночи, и словно герой только что вернулся с далёкой войны, на которой старятся в одночасье. Но седина русоволосых и рыжешёрстых – как беспощадный иней в мае, убивающий всё живое, – мирно и закономерно. Тебе словно вручили огромный кусок времени – и делай что хочешь, но ты не знаешь что.
Когда в глазах окружающих постоянно наталкиваешься на неумолимый повтор «всё уже было» – тоскливый, как пересмотр одних и те же фильмов на моей непополняемой «вертушке».
Когда у всех во дворе новые собаки – щенки, и они, эти все, уже на другом берегу реки отчаянья. А вам ещё только предстоит вплавь по-собачьи.
Когда твой роман вдруг догоняет тебя на взлёте и тянет обратно в пустые времена, и ты опять вспоминаешь Берроуза: «Я бросил писать в 10 лет. Слишком опасно».
Когда каждую секунду на людях и с людьми, а потом вдруг случается целое утро вязкой, тугой и растягивающейся во времени тишины. Кажется, впереди настолько долгая жизнь, что пытаться наполнить её собой всё равно, что пытаться засадить деревьями пустыню. Но на самом деле до умопомрачения хочется остановить время! И чтобы секунды превратились вновь в зависшие в воздухе кусочки разноцветного стекла, как когда-то в моём маленьком мире безвременья. Чтобы у всех прошёл час, а я бы успела переделать дела на месяц вперёд – и вздохнуть, наконец, спокойно.
Когда большинство улиц некогда незнакомого города мечены воспоминаниями о людях, которые не ступили по ним ни шагу.
Когда периоды возлияний и излияний не заканчиваются периодами слияний.
Когда вместо апрельского дождя за окнами снег-снег-снег.
Когда читаешь арабскую и индийскую литературу, всерьёз размышляя о Закате Европы. Если много плачешь, начинаешь испытывать непосильную жажду – не важно чего, воды, слова, чужого тепла. После войн начинается рассвет искусства, после экономических кризисов остаётся импотенция искусствоведов: сам не могу, лучше поговорю о тех, кто может.
Никто же не говорил, что Конец света кончится за день. Нет, он медленный постепенный, как нескончаемый снег за окнами.
Снег-снег-снег…
Где заблудилась наша бл@дская весна?
 
Tags: lytdybr, особенности восприятия
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 12 comments