Марго Па (margopa) wrote,
Марго Па
margopa

ТУМАН: возможно ко 2й части Белый город


Спор 2. Разрушать или создавать реальность?

 

«Все самое очаровательное в природе и искусстве основано на обмане».

В. Набоков «Дар»

(далее по тексту: «...я все это так перетасую, перекручу, смешаю, разжую, отрыгну… что от автобиографии останется только пыль, но такая пыль, конечно, из которой делается самое  оранжевое небо»

 

Когда читаешь литературу современников с присутствием дат и цифр, неизбежно начинаешь ловить себя на мысли: «А что в это время происходило со мной?». И как ни странно некоторые параллели вдруг начинают пересекаться. Это как соединить 4 точки 3 линиями и выйти за пределы листа. Проблема лишь в том, что одновременно с этим приходит сознание того, что прошлого не существует. То есть оно есть лишь в воспоминаниях, которые рисует настоящее. Прошло время, человек изменился, изменилось отношение к прошлому, а, значит, и воспоминания.

Начинаю понимать героя Джорджа Оруэлла, который пошел на все ради того, чтобы сберечь свое время, оставить воспоминания неприкосновенными. Для  этого он и завел дневник – прошлое можно изменить, но не задним числом… «Двоемыслие. Если убедить себя, что 2Х2=5, то так оно и будет, ведь реальность существует лишь в твоей голове».

Мой собрат по перу в журнале «Новая литература» - Игорь Белисов в сборнике повестей «Счастье неизбежно» произнес одну фразу: «Моя душа – это дом без дверей»

- Так все открыто, что все уже давно вынесли? – мысленно спросила я.

Автор ответил страницы через три: «Я, как в танке: никто не войдет, и я не выйду».

У Милана Кундеры в романе «Бессмертие» есть замечательная строчка о том, что жизнь человека можно выразить метафорой. Вот только метафора в каждом прочтении приобретает иное, порой, даже противоположное значение.

Похоже, я – человек без прошлого. У меня все в метафорах, которыми верчу так, как хочется, а потом все просто уходит из памяти. Может, поэтому такой туман за окнами?

Чтобы не испытывать чувство вины, я создаю несколько параллельных реальностей. Из той, где оступился, можно сбежать сразу в другую. Главное здесь: покрепче запирать двери, и никогда не делать дубликат ключа…

 

P.S. Иногда мне кажется, что большинство ключей я уже потеряла…
Город за окнами тонет в тумане…

 

UPD.

- У тебя вид, словно ты который день уже ведешь внутренний диалог с самой собой, и, судя по лицу, проигрываешь… А еще рухнула твоя книжная полка над кроватью. Хорошо, что днем – никого не убила…

Пустая стена. И только маска из моей свежеиспеченной коллекции смотрит на меня, болтаясь на единственном уцелевшем при падении гвозде.

Прав Экклезиаст «Преумножая знания, преумножаем скорбь». Иногда буквально…

Да, я – в  маске. Коллекция нашла объяснение – что дальше? Всегда ненавидела свои фотографии и отражение в зеркале. А что если, взглянув в зеркало еще раз,  увижу только ее? Вы можете закрыть глаза и мысленно увидеть свое лицо? Я – НЕТ.

P.P.S

На вновь приколоченную полку пока успела расставить лишь тома моей любимой четверки: Хемингуэй и Ремарк – справа, Кафка и Набоков – слева.

И задумалась: почему я всегда их так ставлю? Первые двое пишут автобиографию от переизбытка внешних событий, вторые пишут в стиле преломленной реальности – от недостатка происшествий и переизбытка внутри.

Читаю позже в метро у Довлатова: «Один писатель «вскрывает», другой – «скрывает». И то, и другое – значительно».

По радио обещали на следующей неделе солнце и ясное небо.


«После жизни начинается история», - там же у Довлатова 
А «История искусств – история страданий тех, кто его создавал», - это уже у Ремарка…

Финал. Начинаю все с белого листа

Tags: Белый город
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 0 comments