Марго Па (margopa) wrote,
Марго Па
margopa

В нашем доме умирают цветы

Некоторым из нас

не стоит выходить за дверь своих снов,

рассудок может не выдержать.

«Проникновение»

Несколько лет назад я снимала квартиру на Таганке. И шеф подарил мне на 8е марта кактус. Маленький такой, смешной, в пластиковом горшочке. Я поставила его на холодильник, который рычал и трясся, как эпилептик. Кактус при каждой встряске падал на пол, рассыпая землю и ломая иглы, но упорно цеплялся за жизнь, хотя мне было наплевать,

выживет он или умрет. На частной квартире все временно, все преходяще. Психология временщика, говорил мне ты.

Когда ты привез меня в свой дом, то кактус занес первым, как кота на удачу. Пересадил его в большой глиняный горшок и поставил на окно. Тот, как детдомовский ребенок, знающий цену жизни, начал расти и плодиться со скоростью света. И вскоре у нас на подоконнике уже хищно скалилось всеми иглами огромное чудовище непонятной породы. Потом ты решил подобрать ему компанию: мы много путешествовали и привозили из разных стран цветы, зашивая их в подкладку рюкзака, как контрабандную марихуану. Все они прижились и дружно радовали нас долгими зимами, даря воспоминания о лете и «приключениях русских за границей».

Но сегодня умер последний. И земля в горшке вдруг стала желтым песком. Вода не держится, уходит куда-то. Цветы пьют, но не могут утолить жажду. Я даже не знаю, почему. То ли у диких растений свой срок, и они умирают, как люди, то ли не все из них выживают в неволе. Поили их, даже подкармливали, меняли землю, но листья осыпались, а земля превращалась в песок.

- Купите домашние, - посоветовала мама.

Да, и как в кино у Астрахана «Все будет хорошо»: утром на работу, вечером домой, в выходные на рыбалку. Как у всех. Буднично. Беспросветно серо. Безветренно.

Корпоративы, платья, туфли на высоком каблуке, и мой счет всегда оплачен не мной.

Разводка простачков креативом, за который - премии, бонусы в валюте, заграничные командировки. Как у всех. И чего не живется спокойно?

Только цветы начали умирать после моего полета в Утгард. На такой высоте уже не чувствуешь холода, воздуха, времени. Там ничего нет. Даже страха или отчаяния. Лишь смирение и обреченность. Такой сон оплакиваешь, как погибшего, и не можешь остановить поток слез. Они беззвучны, пресны, их не чувствуешь.

Ты, как всегда, всему нашел рациональное объяснение:

- Миф о Прометее? Больная печень, бросай пить, переходи на зеленый чай. Летаешь? Значит, была остановка сердца. Сократи количество сигарет в день хотя бы до десяти…

Только Утгард реален так же, как ты, сидящий напротив с чашкой остывшего кофе в руке.

Когда я говорю, что пишу по снам, мне никто не верит. Думают, это еще один пиар ход. Но Белый город мне тоже снился, и только потом я нашла фото в Интернет, и мы рванули в Грецию. На Санторини долго добирались до Ои (тот самый Белый город на вершине скалы над морем), но я все-таки вошла в свой сон наяву. По некоторым свидетельствам Атлантиду искали и там.

Я никогда не мечтала стать писателем, не горела мечтой, мучительно выбирая сюжет о «печальных цветах среди песков»[1]. Сюжеты приходят сами, настигают в снах. И начинается новое расследование. Собирание паззлов, разгадывание загадок, символов, знаков, постоянно преследующих не только во сне, но и в жизни. До самой последней точки.

Иногда мне кажется, что это душевная болезнь. Валокордин не поможет, нужно вычерпать все в слова – до донышка. И перевернуть страницу в утро нового дня. Иначе край… Не проснуться.

У меня в сети уже порядка десяти тысяч читателей. Скоро все электронные библиотеки перейдут на единую платформу и станут платными. С каждого по рублю, и можно издавать тысячный тираж. Еще тридцать на каждый печатный экземпляр, и можно еще раз слетать в Белый город, не дожидаясь бонусов от шефа. А это уже дело, пусть и маленькое. Работа. Это то, что делает меня нормальной – якобы цель. Оправдание. И никто не узнает, что я не Мастер, а параноик. Творческие люди могут позволить себе некоторые странности, отклонения в психике, которые не опасны. Или опасны, но только для них самих.

Что ж… тихой мне ночи, но беспокойных снов!

Все равно от них избавиться невозможно.

А за цветами полетим в Утгард. Они там вечнозеленые.

Похоже, пора мне составить путеводитель в помощь ловцу моих снов.



[1] «Спроси у пыли» Джон Фанте.


Tags: lytdybr, Москва, Проникновение
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 8 comments