Марго Па (margopa) wrote,
Марго Па
margopa

ЗАПИСКИ НА ЗЕРКАЛАХ



Две из четырех историй, записанные в разное время на разных зеркалах четырьмя разными людьми

Жанр: альтернативная проза, преломленная реальность

 

скачать в doc

 

ЗАПИСКИ НА ЗЕРКАЛАХ

 

 

 

Они сидели вдвоем на скамейке, спиной к спине, подтянув колени к подбородку. Солнце палило нещадно, трава вокруг была выжжена.

Из окон откуда-то сверху доносилось:

- Ублюдок!!! Опять я виновата? Сволочь, ты мне всю жизнь….

Плач, звон битой посуды и крик разбавляла музыка. Кто-то играл на рояле, и разноцветные звуки текли по белесому небу, как акварель. Внизу дворник, собиравший осколки с асфальта, порезал руку.

- Нам пора, - сказал Он, - мы опоздаем на поезд.

- Это не важно сейчас, - сказала Она.

- А что важно?

- Вернуть время, оно провалилось куда-то.

- Куда?

- Мне холодно. Осень. Дождь. И ветер крутит листья у меня под ногами. Я знаю, что это будет, но не знаю, когда. Я вижу себя, как в кино на экране, и вижу асфальт под ногами. Я прижимаюсь к стене, укрываясь от ветра. Стена ледяная и скользкая. Мне нужно куда-то идти, но я не могу сделать ни шагу. Дождь превратил дороги в зеркало.

- Я знаю, ты боишься зеркал.

- Да. Мне объясняли в детстве: за зеркалом ничего нет. Стена. Что там, внутри, всего лишь отражения. Но я им не верю. Зеркало – клетка для образов. Пойманные, они продолжают там жить, как в застывшем сне. И только и ждут, чтобы вырваться снова наружу. 

- Нам нужно идти. Просто шагни.

- Я боюсь провалиться. Но я знаю теперь, что вечное возвращение существует, и знаю, на чем туда пишут послания.

- …?

-  На зеркалах миров. Ведь один из них – мой.

-  А ты знаешь который?

-  Нет.

- Мы там вместе?

- Не знаю.

- Я постоянно спрашиваю тебя, что ты чувствуешь? Но ты молчишь или говоришь невпопад, как сейчас. Я тебя не понимаю.

- Я тоже. Восприятие – это опыт, память, умение сравнивать. Я любила других, но с тобой все иначе. Девушка идет в красном платье по улице мимо красной машины, и я знаю, что красный – это любовь, потому что вижу желтые деревья и черный асфальт. Я могу видеть и отличать одно от другого. Ты же просишь меня описать цвет, которого не существует в природе. Попробуй, опиши его сам. Сможешь?

- Не знаю.

- Урод!!! – снова закричала женщина наверху.

- Я могу подняться и попросить их закрыть окна, - сказал Он.

- Не нужно никуда подниматься, мы опоздаем на поезд, - сказала Она. 

Дворник выбросил в урну осколки.

У пианиста, наконец, получилось нарисовать на белом небе красный воздушный шар.   

 

 

 

 

ИСТОРИЯ БЕЗ ДОКАЗАТЕЛЬСТВ

 

 

 

Париж. 1910-й. Мы жили на Rue La Fayette – район узких улочек, перекрестков и треугольных домов.

Мы жили втроем. Ты был женщиной, высокой и пышной. Я была мальчиком балетного телосложения, с таких еще древние греки ваяли свои статуи. Альберт был бисексуалом, богатым и умным. Мы любили его. Он любил красивые вещи. Я был художником, писал очень странные картины. Треугольники, стремящиеся к равновесию квадрата или прямой. Лишь он понимал, мог видеть их суть. Даже готовил мне выставку.

Мы жили втроем. Мы жили в аду. Мы любили его. Мы ненавидели друг друга, ведь самые страшные войны ведут за любовь. 

Ты забеременела. Он не хотел ребенка, но все равно вы решили пожениться. Выбор между картинами и детьми делают в пользу детей. Я шагнул из окна. А что мне еще оставалось? Сволочь ты! Я так и не закончил лучшую из своих картин. Я ненавидел женщин.

Там, в красной комнате, я ползал по полу и выл навзрыд. Размазывал по лицу слезы и сопли.  Просил их вернуть его мне. Но они сказали, что он не вернется на землю.
Тебя не было даже за красными шторами, тебе, вероятно, снился зал ожидания в аэропорту или на железнодорожном вокзале.

Тебя мне вернули. Теперь ты – мужчина, а я – женщина. Тебя лишили женского дара, меня сделали достаточно красивой, чтобы принять женскую суть. Теперь мы – любовники, чтобы перестать быть врагами. И у меня тоже отняли! Дар рисовать.
Учителя живописи лишь разводят руками. Бездарна.

Но ты не бойся. Кое-что они сохранили: мы по-прежнему можем любить.
Я помню, чуть дальше по улице огромный каштан изломал мостовую корнями. Я была в Париже в 2003-м, но всякий раз карта, как заколдованная, отводила меня от Rue La Fayette. Моя история так и осталась без доказательств. Только одно: я боюсь высоты.


Я рассказываю тебе все это, потому что жду ребенка. Мы назовем его Альбертом.

 

 


Tags: Грани/Facets, Проникновение, проза
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 10 comments