Марго Па (margopa) wrote,
Марго Па
margopa

ЗАПИСКИ НА ЗЕРКАЛАХ



Две из четырех историй, записанные в разное время на разных зеркалах четырьмя разными людьми

Жанр: альтернативная проза, преломленная реальность

 

скачать в doc

 

ЗАПИСКИ НА ЗЕРКАЛАХ

 

 

 

Они сидели вдвоем на скамейке, спиной к спине, подтянув колени к подбородку. Солнце палило нещадно, трава вокруг была выжжена.

Из окон откуда-то сверху доносилось:

- Ублюдок!!! Опять я виновата? Сволочь, ты мне всю жизнь….

Плач, звон битой посуды и крик разбавляла музыка. Кто-то играл на рояле, и разноцветные звуки текли по белесому небу, как акварель. Внизу дворник, собиравший осколки с асфальта, порезал руку.

- Нам пора, - сказал Он, - мы опоздаем на поезд.

- Это не важно сейчас, - сказала Она.

- А что важно?

- Вернуть время, оно провалилось куда-то.

- Куда?

- Мне холодно. Осень. Дождь. И ветер крутит листья у меня под ногами. Я знаю, что это будет, но не знаю, когда. Я вижу себя, как в кино на экране, и вижу асфальт под ногами. Я прижимаюсь к стене, укрываясь от ветра. Стена ледяная и скользкая. Мне нужно куда-то идти, но я не могу сделать ни шагу. Дождь превратил дороги в зеркало.

- Я знаю, ты боишься зеркал.

- Да. Мне объясняли в детстве: за зеркалом ничего нет. Стена. Что там, внутри, всего лишь отражения. Но я им не верю. Зеркало – клетка для образов. Пойманные, они продолжают там жить, как в застывшем сне. И только и ждут, чтобы вырваться снова наружу. 

- Нам нужно идти. Просто шагни.

- Я боюсь провалиться. Но я знаю теперь, что вечное возвращение существует, и знаю, на чем туда пишут послания.

- …?

-  На зеркалах миров. Ведь один из них – мой.

-  А ты знаешь который?

-  Нет.

- Мы там вместе?

- Не знаю.

- Я постоянно спрашиваю тебя, что ты чувствуешь? Но ты молчишь или говоришь невпопад, как сейчас. Я тебя не понимаю.

- Я тоже. Восприятие – это опыт, память, умение сравнивать. Я любила других, но с тобой все иначе. Девушка идет в красном платье по улице мимо красной машины, и я знаю, что красный – это любовь, потому что вижу желтые деревья и черный асфальт. Я могу видеть и отличать одно от другого. Ты же просишь меня описать цвет, которого не существует в природе. Попробуй, опиши его сам. Сможешь?

- Не знаю.

- Урод!!! – снова закричала женщина наверху.

- Я могу подняться и попросить их закрыть окна, - сказал Он.

- Не нужно никуда подниматься, мы опоздаем на поезд, - сказала Она. 

Дворник выбросил в урну осколки.

У пианиста, наконец, получилось нарисовать на белом небе красный воздушный шар.   

 

 

 

 

ИСТОРИЯ БЕЗ ДОКАЗАТЕЛЬСТВ

 

 

 

Париж. 1910-й. Мы жили на Rue La Fayette – район узких улочек, перекрестков и треугольных домов.

Мы жили втроем. Ты был женщиной, высокой и пышной. Я была мальчиком балетного телосложения, с таких еще древние греки ваяли свои статуи. Альберт был бисексуалом, богатым и умным. Мы любили его. Он любил красивые вещи. Я был художником, писал очень странные картины. Треугольники, стремящиеся к равновесию квадрата или прямой. Лишь он понимал, мог видеть их суть. Даже готовил мне выставку.

Мы жили втроем. Мы жили в аду. Мы любили его. Мы ненавидели друг друга, ведь самые страшные войны ведут за любовь. 

Ты забеременела. Он не хотел ребенка, но все равно вы решили пожениться. Выбор между картинами и детьми делают в пользу детей. Я шагнул из окна. А что мне еще оставалось? Сволочь ты! Я так и не закончил лучшую из своих картин. Я ненавидел женщин.

Там, в красной комнате, я ползал по полу и выл навзрыд. Размазывал по лицу слезы и сопли.  Просил их вернуть его мне. Но они сказали, что он не вернется на землю.
Тебя не было даже за красными шторами, тебе, вероятно, снился зал ожидания в аэропорту или на железнодорожном вокзале.

Тебя мне вернули. Теперь ты – мужчина, а я – женщина. Тебя лишили женского дара, меня сделали достаточно красивой, чтобы принять женскую суть. Теперь мы – любовники, чтобы перестать быть врагами. И у меня тоже отняли! Дар рисовать.
Учителя живописи лишь разводят руками. Бездарна.

Но ты не бойся. Кое-что они сохранили: мы по-прежнему можем любить.
Я помню, чуть дальше по улице огромный каштан изломал мостовую корнями. Я была в Париже в 2003-м, но всякий раз карта, как заколдованная, отводила меня от Rue La Fayette. Моя история так и осталась без доказательств. Только одно: я боюсь высоты.


Я рассказываю тебе все это, потому что жду ребенка. Мы назовем его Альбертом.

 

 


Tags: Грани/Facets, Проникновение, проза
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 10 comments