Марго Па (margopa) wrote,
Марго Па
margopa

Дьяволиада

Жарко в Аду поутру. Плюс сорок.

Дымно, как в то восемьсот шестьдесят третье лето в Москве.

Дьявол сидит за столом, разбирает почту.
Писем – тысячи, сплошь графоманские штампы:  
дай мне славы и денег, власти, любви, подвигов и дорог и свершений…

Удалить бы их разом: грязь – из дома, порок – за порог!

Лишь один человек в этот час на Земле разделяет его тошноту – главред из «ЭКСМО».

Дьявол пьёт чай с лимоном, прикладывает лёд ко лбу.

И с похмелья чувствует себя почти смертным.  

 
«Я поняла,

– прорывается, – двух одинаковых облаков не бывает,

небо каждый день их меняет, между землёй и небом посредником служит дождь,

в дождь всегда происходит важное что-то, оно может быть маленьким, но нужно уметь разглядеть,
а фиалки свой аромат льют-источают только после дождя. Мы - туристы на этой планете. 
Если продлишь мою жизнь хотя б на год…»

Неформат, – думает Дьявол, – не по адресу. И зачем мне ещё одна чья-то душа?

Вас у меня уже столько, что скоро придётся листовками раздавать.

Но от вида их даже бомжи шарахнутся. А копить не могу – инфляция.

 

Почему вы не пишете Ангелам? – думает он. – Они же в своём Раю от безделья и скуки маются.

Бог бы всех разослал по служебным командировкам – исполнять желания.

Он давно уже в тайне мечтает: не смотреть в их унылые лица хотя бы день.

В век торговли люди вдруг позабыли, что нужно молиться. Верят лишь в гарантированный обмен. Удел Ангелов – не у дел.  

А я теперь должен за всех отдуваться...

Но что я могу для вас сделать? Я – стар, у меня болит голова и кривое колено ноет. И почти не видят глаза: я под лупой читаю письма.

А на фондовой бирже Ада то четверг, то вторник чернеет.

Неликвидная ваша душа!

 

Вот ещё один пишет: «Если она вернётся…»

Знаешь что? Позвони-ка ей сам. И скажи, что декабрь на дворе, но небо цвета апреля.

Ты звонишь – просто так, поделиться. Вы боитесь, что жизнь кружится, и что тот, кто уходит, ни разу не обернётся.

Душу сдаёте в наём, как квартиру, в которой давно никто не живёт. Но душа-то всегда остаётся, если дверь не закрыть на засов. 

Господи, как вы мне все надоели!

Ад переполнен, на моих буровых –  безработица: три часа в рабочей неделе – вагонетки с углём разрывают на части...   

Может, научитесь, наконец, понимать друг друга без посредников и без слов,

без гарантий на счастье?  


Tags: Предрешено, письма, стихи
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 13 comments