Марго Па (margopa) wrote,
Марго Па
margopa

Дьяволиада

Жарко в Аду поутру. Плюс сорок.

Дымно, как в то восемьсот шестьдесят третье лето в Москве.

Дьявол сидит за столом, разбирает почту.
Писем – тысячи, сплошь графоманские штампы:  
дай мне славы и денег, власти, любви, подвигов и дорог и свершений…

Удалить бы их разом: грязь – из дома, порок – за порог!

Лишь один человек в этот час на Земле разделяет его тошноту – главред из «ЭКСМО».

Дьявол пьёт чай с лимоном, прикладывает лёд ко лбу.

И с похмелья чувствует себя почти смертным.  

 
«Я поняла,

– прорывается, – двух одинаковых облаков не бывает,

небо каждый день их меняет, между землёй и небом посредником служит дождь,

в дождь всегда происходит важное что-то, оно может быть маленьким, но нужно уметь разглядеть,
а фиалки свой аромат льют-источают только после дождя. Мы - туристы на этой планете. 
Если продлишь мою жизнь хотя б на год…»

Неформат, – думает Дьявол, – не по адресу. И зачем мне ещё одна чья-то душа?

Вас у меня уже столько, что скоро придётся листовками раздавать.

Но от вида их даже бомжи шарахнутся. А копить не могу – инфляция.

 

Почему вы не пишете Ангелам? – думает он. – Они же в своём Раю от безделья и скуки маются.

Бог бы всех разослал по служебным командировкам – исполнять желания.

Он давно уже в тайне мечтает: не смотреть в их унылые лица хотя бы день.

В век торговли люди вдруг позабыли, что нужно молиться. Верят лишь в гарантированный обмен. Удел Ангелов – не у дел.  

А я теперь должен за всех отдуваться...

Но что я могу для вас сделать? Я – стар, у меня болит голова и кривое колено ноет. И почти не видят глаза: я под лупой читаю письма.

А на фондовой бирже Ада то четверг, то вторник чернеет.

Неликвидная ваша душа!

 

Вот ещё один пишет: «Если она вернётся…»

Знаешь что? Позвони-ка ей сам. И скажи, что декабрь на дворе, но небо цвета апреля.

Ты звонишь – просто так, поделиться. Вы боитесь, что жизнь кружится, и что тот, кто уходит, ни разу не обернётся.

Душу сдаёте в наём, как квартиру, в которой давно никто не живёт. Но душа-то всегда остаётся, если дверь не закрыть на засов. 

Господи, как вы мне все надоели!

Ад переполнен, на моих буровых –  безработица: три часа в рабочей неделе – вагонетки с углём разрывают на части...   

Может, научитесь, наконец, понимать друг друга без посредников и без слов,

без гарантий на счастье?  


Tags: Предрешено, письма, стихи
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 13 comments